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I
é estranho
talvez complicado
e até mesmo difícil
(ao menos para mim)
compreender isso
que se passa aqui,
que acontece dentro de mim
(no raso da mente, no fundo do peito)
e como tudo que tem sentido
(que tenho sentido)
é paradoxal, oblíquo
encontro segurança em teus abraços, calor na tua pele, alimento em teu amor,
silêncio nos teus olhos,
curiosidade
em teu jeito de olhar
e isto (também) me faz seguir adiante
assim como o gosto pelo novo, àtração pelo desconhecido, o tesouro
ainda escondido
II
tenho passado
(presente, futuro)
horas dos dias na nóia,
fritando neurônios
refletindo
sobre os tais relaconamentos afetivos humanos
quem me dera ter apenas
o amor dos felinos, que se lambem
sem pudor
III
mas quando te vejo
toda dúvida (por um momento) s'esconde
não sei onde,
porém ainda consigo sentí-las debaixo
de cada pedaço de abraço
uma pulsão de desejos
quase necessidade
mais que isso:
uma saudade (besta)
da solidão que acompanha a liberdade
IV
?
ou seria esta, a Liberdade,
irmã da Solidão, filha da Saudade
?
V
sèu não soubesse
que a realidade é invisível aos olhos,
acreditasse que carbono, dinheiro & sangue é tudo que existe,
lesse jornal e acompanhasse novela, fosse sodomizado pela televisão,
lutasse pela propriedade privada, frequentasse a igreja, comesse bicho morto
nas refeições, orasse antes de dormir, trabalhasse de camisa, concluísse uma faculdade, cogitasse a hipótese de me casar, tivesse um carro, acompanhasse futebol, não gostasse de andar perdido por aí nos dias frios, nascesse milionário, com carteira assinada, barba feita e cabelo penteado, muito provavelmente eu não acharia a monogamia algo anti-natural ao ser humano.
VI
já me disseram
que é mal de poeta, alguns nascem com isso, daí
não tem como evitar
em ataques aleatórios & esporádicos
uma dúvida angustiante a respeito de tudo, do Tudo
(duplamente) do Nada
uma curiosidade que percorre o existir, necessidade de experenciar
para poder opinar, odiar e amar
ser parte da natureza, andar pela terra, voar como vento, fluído como água, o fogo da paixão
é como na sinuca, preferir ser sempre ímpar
a ser par
I
não há dentro,
não há fora
não há lugar,
nem não-lugar
estar aqui é
estar lá:
ubiquidade virtual wireless,
solidão
compartilhada via rede.
II
num lugar que não
se toca
aleatório & incalculável
a cada segundo nascem símbolos
variados & efêmeros
que contam, mas não somam
espaço real,
dimensão intangível
onde todos podem
ser Deus
— pelo menos perante
a si mesmo —
III
dia que todo
dia
(re)nasce & morre
meta morfose
aleatória dentrèstados
:
ser forma
sem forma
é a essência
do ser
.
mais do que
entender (geralmente)
busco compreender os mistérios
os Mistérios
(d)
o Existir
(pela Vida) observo gestos, gesticulo versos, ouço
frases soltas do porvir
tentando (tantando) captar
frequências objetivas da Verdade
virtualidade paralela_mente siamêsa do Ser
mas como se libertar total_mente enquanto seis milhões de monstros
raivosos, grunhindo insesável_mente obscenidades incongruentes ao meus ouvidos, cospem
no ar o sangue cinza sugado já há quase dois séculos de desigualdade, desiquilíbrio, destruição entre outras dezenas de descoisas,
como a restrição da liberdade social do indivíduo,
a merdificação da mídia, a escravidão remunerada,
o incentivo vergonhoso ao consumo, cravado na mente humana das mais diversas formas — da dilaceração explícita feita com garras sujas e presas afiadas, que rasgam o cérebro para vomitarem lixo maldigerido no seu centro às mais avançadas nanocirurgias eletrônico-digitais que instalam absorventes bluetooth de radiação cancerínega bem no meio do seu ajna — .
II
andando a noite
pelas veias — que mesmo nestas supostas horas de repouso,
horas-lazer, continuam entupidas, carcomidas por
vírus coletivos
e individuais —
nestas horas
caminho e mesmo sem ninguém
ao meu redor
não estou sozinho
— tenho minhas sombras, m(eus) 2
& as sombras dos meus eus.
V
(mais uma vez)
(mais uma vez)
cruzo a Vida pelo Espaço da rua
meto a mão no bolso
e lá encontro dois fantasmas:
Passado & Futuro
caminhamos
os três de mãos dadas
percebo que prefiro o Presente
os solto, as solto
e corro ao encontro do Agora
III
entre um olho e outro
entre
Esquerdo & Direito
a Alma habita
entre
o Sol & a Lua
entre
o domínio intelectual do Dia ,
o controle emocional da Noite
a Tarde habita
∴
o Todo habita
entre os Olhos , entre as Horas
há um Portal
aberto àqueles que sentem, que se abre
àqueles que sentem, àqueles
que sabem sentir, que se abrem
um Portal
onde
Tempo & Espaço
são meros conceitos conceituais
.
IV
ver te
é sentir todo o Universo
movendo-se em meu peito
é deixar saltitante
cada microcélula do meu ínfimo existir físico
ver te
é adentrar
um estado alterado de consciência
ver te
é ver me
1.inspira
& absorve todò mundo ao teu redor.
quero o caos que cria mundos
o erro que traz a reflexão
o acaso que cria e destrói casas, casos
2.expira
& devolve-o filtrado, alterado
afetado
por toda sua (minha, nossa) subjetividade.
quando os caminhos de nossa própria psiquê
forem novamente percorridos, sem jamais
para além de si serem traçados
pseudamente mapeados — como cartografar o Rei dos Mutantes Infinitos & Efêmeros?
pílulas de conhecimento (— não as confudam com remédios)
escondidas sob as formas nuvens, sobre os veios das plantas, na casca dos caracóis
ou nas asas da borboleta morta
3.& olha-te
(por dentro), a ti mesmo
do centro da linha horizontal nariz/nuca,
na altura de dois dedos acima dos olhos.
da dolorosa beleza do fotograma que expontâneamente se queima
fogo-fátuo por entre foquistas obtusos
trans-correm
horas = dias = noites = semanas =
(...)
chaleiras sobre chamas
somam / todòs tipos de pré-supostos
queimam
4.& prestàtenção
no invisível&mágico_momento
existente entre 1 e 2 supracitados.
neste lúdico&caótico micromomento
(no qual moram os mistérios do Universo
— infinitos versos ecléticos (in)tangíveis
e her(m)éticos que convergem para o Uno—)
a Realidade
(se) existe
I.
lenta
a lesma
segue
sobre a terra,
sob a lua
seu longo caminho lenta
a lua (também) segue
(aparentemente) sobre a Terra,
reflexo do sol
seu eterno caminho
na história do universo
quantas lesmas, em (qu/t)antas diferentes noites
já caminharam, sobre
as mais variadas terras, sob
a mesma lua?
II.
quantas mais
deverão caminhar até
que entendamos
melhor dizendo, compreendamos:
(o primeiro com a cabeça, o outro com o coração)
que todo o tridimensional é efêmero,
possui início, possui fim
X Y Z dissolvidos em t
&,
pensando em tudo isso
a cada segundo que passa, percebo
o quanto gosto
de você (s)
3.
mesmo em movimento
visualmente
variando aos poucos
constante metafmorfose cíclica, lagarta oroboroleta bela & alta
se mantém lá
feminina, misteriosa, hipno-
tizante próxima pelo passado, longe pela distância
(mesmo quando perto)
ver, amar
poder tocar
dormir, sonhar com vontade de chorar
(não sendo
o choro algo necessária-
mente triste, mas
sim
o transbordar dum sentimento
exponencial que não cabe no peito)
ao lado, s'escondendo por entre
as nuvens, em vão:
seu brilho atravessa qualquer
barreira 1V. (quiçá...)
vi-
ver
é ca
mi
nhar
por um
imenso
deserto
tão vazio
cheio de miragens, inalcansáveis oásis
no deserto
todàs direções são iguais
não existem placas, apenas
guias ocultos que (en)cantam mu(n)dos
seres iluminados, maltrapilhos
sujismundos
cada um de nós
caminhando, caminhando,
cada qual em seu particular & infinito deserto
apenas corpo
& mala
iiiii.
nesta mala
cabe tudo, tão pequeno quanto a lesma
grande quanto a lua
cabe qualquer coisa
que exista
(ou não) no mundo
e, ao cair em cada nova caminhada
carregamos na mala
tudoquejáexistiu
mas, incrivelmente
isso não pesa (quase)
nada
V1.
tenha 10,
50,
1000000...
de passos
toda jornada começa com o primeiro
iiiii2.
e já nele começamos a selecionar
(geralmente inconscientes)
o que fica e o que sai da mala
e por esse mecanismo, a vida segue
tudo que nela colocamos
é de nossa inteira responsabilidade
pessoal & intransferível
e cada um deve
(querendo ou não)
carregar a sua mala sozinho
o peso de cada coisa depende muito de como se carrega. o amor pode ser fardo fétido,
pode ser débil deleite
o Outro pode lhe ajudar a escolher o que e como carregar, mas nunca fazer isto por você, pois
já possui a dele.
vamos passando pelo tempo constantemente colocando e retirando as coisas da mala. muitas delas são difíceis, quase impossíveis, de largar; outras, tão rápidas quanto surgem, somem.
é preciso saber o que levar e, principalmente, como carregar, para, ao fim do caminho (e ele certamente há de chegar) tem uma mala leve para poder viajar.
e não se preocupe: as melhores coisas (geralmente) são as mais leves & suaves
de se guardar.
se
não ter contas a pagar,
um lar para organizar
não ter direito onde morar
ou ninguém para encontrar,
é a tal da liberdade
se
correr desnudo pela planície
planalto, lama, grama
qualquer outra superfície
é ter liberdade
se
apenas sentir, presenciar
a natureza verdadeira de cada coisa
(se é que cada coisa possui
uma verdadeira natureza)
se
não ter nome família conta bancária
números de CPF, identidade é possuir
de uma só vez
a (supostamente) inalcançável (e geralmente assustadora) felicidade
se
para isso é realmente necessário sair mundo afora,
sem nenhuma lembrança ou sentimento humano,
total into the wild
se
para isso for realmente preciso
total & absoluta solidão
esqueçam-
se
de mim, não me ponham
nessa furada, pois (já disse o filme)
“a felicidade só é verdadeira
quando compartilhada.”
1.hum
pelas poéticas
noites quentes do Acaso
o bebop corre solto
sobre as ruas, pelas guias: meio-fio
cada esquina uma curva
a cada curva, a alquimia
dos encontros sem contrato,
das carícias
sem contato
do sax que sopra
as sombras, da cachaça
degustada sem sobras
a cada acorde, um despertar
4.translúcido
ar de consoantes esparsas, passas
pelo corpo que se arrepia
e corre, e morre e pelo
suave som do sopro medicinal
batidas medidas em doses
alotrópicas
posologia: acordes dissonantes,
três ao dia
nota após nota digerida
camadas sonoras: [passos sem tocar os pisos]
A.cê
eu poderia até rabiscar
algumas palavras antes de dormir,
mas mesmo assim
não saberia
lhe dizer quais elas seriam
pois não se pode
prever o próximo passo, quiça o próximo minuto
quem dirá
o dia de amanhã?
2.in
intuitivos
temas teatrais, escopos
de cenas nunca ensaiadas
(invertendo):
o Encontro é a Arte da Vida
quando ocasional, obra-prima
sob a boina um céu
de sonhos multifacetados
apanhado de sopros
bem soprados :
riscos de desenhos
mal-traçados
psEUdo-anjo que pousou
em sua vida disfarçado
3.[respiro]
para por aqui
(por enquanto...)
V.e se...
o corpo feminino foi feito pra dançar,
que rodopie leve & solto, quando quer que (de)seja,
a toda hora, em todo lugar
que balance sua beleza
como toda borboleta, bela,
se dedica apenas a viver & voar
B.1 e ⅞
rabiscar palavras
é materializar conceitos, idéias &
outros confeitos
é tornar tangível
( e deste modo, perpetuar )
desejos, anseios
saudades de beijos, carícias, seios
é lembrar teu corpo
montado em minha mente
roto retalho de lembranças
falsas vontades, sonhos plausíveis, pseudo-vãs
esperanças
6.kit
linhas rápidas / rodopios de cirandas / d'emoções: / vento/
óleo/
relicário
VII. nela
(aquela
que vai e vem e passa)
noto traços de você-distante
na nota que (me) trava,
no sopro que (me) engasga, na eletricidade
inerente da gente quando
se agarra,
(&m todàdrenalina do jazz)
presinto um anseio profundo:
eu vejo, pro mundo (uma chance de) paz.
C.6,053
frames fossilizados em fotos,
curvas de Bézier besuntadas entre planos, panos
compridos, coloridos,
maravilhosa mente maltrapilhos
nós formados pelas cordas que se quédan
de la imaginacíon
(“you can cut that part too”)
entre emaranhados de fios mentais,
dentais semente,
arado:
mesmo os gritos mudos sobre o mar estrelado
nunca poderão ser ouvidos
se não forem gritados
así como lo mas puro y sincero sentimiento
és lo mas dificil de ser expressado
por isso (y por mas un monte de cosas
que não direi agora pois já estou cansado)
é que permaneço bobo,
ao teu lado, te olhando, desejando,
calado
poucà pouco
pel&pele s'encontraram
dedos ombros mãos & ossos
se tocavam
:o corpo alheio como área desconhecida,
estrada não pavimentada, caminho para o Infinito
sem malícia ou pensamento, sem nada dizer
polegada a polegada nós começavamos a (realmente) nos (re)conhecer
cada milímetro de pele tocada
nos poupava kilômetros de conversa e mesmo
a música
(sendo ela automóveis, pássaros, discos, mar, rio, cabeça...)
o aroma
(incenso, velas, mato, concreto, hormônios...)
a luz
(sol, sombra, lua, abajur, fogo, rua...) ou qualquer outro elemento
(exceto nós dois)
era pura firula, superficialidades descartáveis
nessa nossa brincadeira inconsciente de esconde-e-mostra
e
na cumplicidade metafísica do silêncio
confessávamos pecados & desejos inaudíveis,
blasfemávamos desaforadamente, sem medo de represálias, pois
não existia mais ninguém em todo o Universo naquele momento além de nós dois e, mesmo se existisse, não entenderia a língua muda na qual nos comunicamos por um tempo inimaginávelmente estátic(o/a) onde nossos corpos, (casca, nave, lagarta...) lentamente conduziam esta onírica comunhão enquanto séculos, milênios da história da vida humana aconteciam naquele momento, mas nada disso nos importava, pois era algo externo
ao templo que construímos— mesmo que por um microlímetro de segundo — quando unimos nossas almas.
para ser poeta
não é preciso
(necessariamente) escrever;
viver de bem
com o Universo é
das formas mais elevadas
de se fazer Poesia.
sentar numa pedra
observar a Natureza simples
mente
sendo;
assumir por um brev&maravilhoso
instante
o lugar da estriquinada formiga
que corre apressada pel'areia, ou
do pequeno
pedaço de casca de galho que baila
compassada
mente, sem pressa, sob
o leito do rio, é fazer
Poesia.
para ser Poeta,
(no entando) é preciso
(acima de tudo) muito, muito cuidado,
pois escrever é
(no mínimo, pode ser) aniquilar a experiência, escrever
(em excesso) pode ser assassinar a Vida, pois
dar nome
(trans)codificar sentimentos & sensações
em palavras é matar
as Coisas.
eis
que surge então “o Bloqueio Criativo”, sua função:
recesso , captação, para que o Poeta
(o Artista)
se lembre que
apesar de sermos todos personagens
a Vida não é um livro. a Vida é para se
viver, viver, viver!
pois assim vivída
a Vida vai sendo escrita.
o sol
pela janela balança
sob efeito do vento
(sob efeito da fumaça)
penso
que o pensar
está muito
distante
do compreender
& que se compreender (se sentir)
humano
é descobrir-se divino
pois este
(o Divino)
não está numa grande grande construção
de areia & pedra,
não está num pomposo
altar dourado,
n[em]2 imagens ou livros
sagrados
o Divino está
na criança que chora alegre pela sala,
no cão sarnento que uiva de fome,
no esquizofrêncio mendigo que blasfema sozinho
pelas ruas da cidade, coberto de plástico, papelão, solidão & saudade
o Divino está (também)
na planta esmagada da calçada,
no abraço carinhoso do cotidiano,
no jiló azedo jogado na barraca da feira,
na caminhada descalça por ruas sujas & chãos molhados numa noite amena,
o Divino está
na pessoa feia ao seu lado, está no olhar verdadeiro de um estranho
o Divino está em todas as pequenas coisas minúsculas
que nos passam desapercebidas a todo momento em nossas vidas
está no espaço existente
entre uma respiração e outra,
entre um pensamento e outro
o Divino está em todas as coisas existentes no Universo, o Divino
está em todos os lugares
o Divino está, principalmente,
dentro de cada um de nós.
passeando por um jardim de sonhos parei para conversar com uma f l o r no começo, não sabia sobre o que falar engasguei gaguejei &, diante de tanta beleza, invadido por aquele torpor, pensei: “como falar, com uma flor, sobre outra coisa que não o Amor?” (ao mesmo tempo, sussuravam-me aos ouvidos, me gritavam por sobre os ombros, milhares de outras flores)
caminhava [pela noite]
quando vi sete estrelas brilhando no céu:
:
parei
e bebi (com) todas elas.
caminhava [pela areia]
quando vi sete estrelas brilhando no mar:
:
parei
e dancei (com) todas elas.
um bizarro halo rodeava a lua (que brilhava, alta & ciumenta).
Por que tanto atormenta
,a lua,
à todòs poetas?
Por que não ser ela,
,a lua,
amistosa&amigável
como os
(constantementemutáveis)
barrancos de areia da beira dos rios
vivendo em seu tempo
imóvel&infinito
contato constante com
o inconsciente,
felizes
por se saberem Nada
apenas parte
do Todo
 | 11/11 | Nov 11, '07 11:43 PM
for everyone |
I. quando a chuva cega chega
para (nos) desejar bom-dia
olho para o lado: seu sorriso
é meu sol;
meu suco, seu suor
II. quero ser
o maestro louco
que anda maltrapilho pelas ruas
sob a chuva fina, regendo
a orquestra invisível da Natureza
III. sozinho
& longe de ti, de ti, de ti, & de ti,
desejo desejo desejo
desejar (ao menos)
um pouco menos
IV. na perfeição transparente
das bolhas de sabão, na leveza segura
das bolhas de sabão,
em todas as cores
simultâneamente translúcidas
das bolhas de sabão,
mora um pequeno deus que transmuta moedas em prantos,
patos em porcos,
dor em formas assimétricas.
V. pulsam
poetas,
pintores:
perenes
párias. peixes
parecem
playmobil
parece (que)
o príncipe
pirou
de pinga parece (que)
pegaram
o papa
pondo
peruca
parece (que)
o poeta
dispersou
e o poema
se foi.
mais uma meia lua
(me) faz mexer
este coração
-agulha
(que poucas vezes repete
suas faixas favoritas)
anjos
d'estranhos cabelos
desfilam/passam por (sobre) mim
muitas me tocam
, poucas me sentem
( sentir como saber(se) verdadeiro)
bailam, sorridentes & sensuais, sem saber se sabem, usando
(muitas vezes sem querer) a seiva cósmica que (algum) deus lhe/s/ deu/s/
rodopio muitas noites por entre elas, divagando de colo em colo
mordendo, com cautela porém guloso, o bolo místico que a mim fora dado
ao tocar
(ao ser tocado)
por qualquer uma delas,
o ambiente, os elementos tudo o mais
se dissolve, de dissipa
restando naquele momento
apenas aquele anjo, ela
rainha efêmera dentre todas as outras
.
o tempo some
enquando sou devorado por bocas
& suspiros; fascinios celestes
os anjos dionisíacos
que se despem, esta casca tosca se muta:
um felino folgado & dengoso assume a luta
onde vencer ou ganhar é mero fetiche
o anjo abre suas asas sob rugido do leão
o dia se anoitece assim como o som do inferno se silência:
o momento se transmuta perante a nudez dum anjo
neste sonho misto,
dança da madrugada, desperto sozinho
emaranhado (ao) todo
comigo mesmo
todo abobalhado, cara
achatada de assoalho
felino faminto
enjaulado num
paspalho
findado o coito celeste
a ilusão volta, o anjo
perde suas asas
enquanto felino lambe
suas (auto-infligidas)
feridas.
.pelo caótico coração de câncer
& o caprichoso cérebro capricorniano,
peço licença
para acessar sua alma.
(porém lhe aviso de antemão:
não sei o quê
farei, muito menos o quê
falarão)
é como estar no trono
sem uma rainha ao lado — louco rei solitário;
é como ser sujeito
— cheio de predicados —
sem complemento algum ao lado;
é como ser humano
— sentindo saudades:
medos, anseios & vontades —
vasta vivência volátil,
vida vulto vaporoso;
e você?
pedaço puro de desejo
fogo que afaga, afoga & alimenta
constante & presente
dúbia ausênca: flores & feitos
meus pêlos teus peitos
comigo mas sem tigo
contigo mas sem migo:
em momentos de jôio,
te sinto meu trigo.
meu existir — e tua presença —
no meu existir
me fazem não sei
o quê
falar,
agir,
pensar,
então calmamente
eu desespero; desisto
e vou m'embora dormir.
| No News | Sep 5, '07 4:25 AM
for everyone |
(muitas vezes
pode não parecer, mas)
eu caminho só
pela efemeridade da tarde,
de cada dia,
pela Vida.
a (in)certeza dum futuro
me acalma, pacifica a alma
mas tem dias, onde o marasmo me acorda,
cotidiano besta me arrasta
(me arrasa)
sinto-me só,
— solitário, mas não sozinho.
mas tem dias
nos quais até o acaso — presente saboroso do viver —
se torna previsível,
a novidade da Vida
é zero,
mesma atriz com outro figurino.
assim sendo, apenas confirmo:
loucos são os outros
— autointitulados “normais” —
justo eles, todos iguais.
tranquei o Desejo
numa jaula pequenina.
ele foi encolhendo,
tipo pílula de polegarina.
nos três primeiros dias
ele muito se debateu,
depois foi acalmando
agora ta quieto, vezoutra parece até que morreu.
— mentira.
mesmo aprisionado, ele me presiona.
mesmo presionado, ele me aprisiona.
meu desejo já não é mais tão forte
para que'u dispenda muita energia tentando
mas agora que o dia nasce
|
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